Ma tête tourne, ou bien est-ce mon corps? Quelle est ma planète à moi et mon soleil propre?

À quoi revient il de partir quand déjà est passé ?

J'attends mes souvenirs, malheureusement il ne sont pas préparés.

Je bois l'ennui, et tente tant à la fin. Pourtant le fin fond d'eaux sombres de ma cruche semble inaccessible, lointain, mort, maudit.

J'ai les pieds dans le vague et la tête dans l'amer.

L'amer est loin mais j'entends déjà les mouettes sucrer les frisés du vieux temps.

Les mots de ventre épousent les pets de bouche.

Je suis riche de ce dont je me passe.

Personne ne sait ce que je fais réellement et c'est pour cela que je le fais si bien.

Eau qui rouille et pluie qui monte.

Il n'aime pas les sans-papiers, il est dur de la feuille.

quey

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